Радушное общение |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Радушное общение » Литературный раздел » Стихотворения
Перекликается со стихом П Вегина
Уходя, оставлю свет
В комнатушке обветшалой,
Невзирая на запрет
Правил противопожарных.
У любви гарантий нет -
Это очень скверно, братцы,
Но, уходя, оставьте свет
В тех, с кем выпадет расстаться!
Жаль, что неизбежна смерть,
Но возможна сатисфакция:
Уходя, оставить свет -
Это больше, чем остаться.
Да, в начале заметки на Петра Вегина тоже ссылаются. Так что авторство пока для меня под вопросом.
А глубоко пока не изучала.
Ещё раз убеждаешься, что нельзя порой доверять достоверности информации в инете.
Отредактировано Zina (22-01-2020 18:14:55)
/тоже посмотрела , на многих форумах этот стих без авторства/
Корней Чуковский написал такие строки о детях Блокады
Промчатся над вами
Года за годами,
И станете вы старичками.
Теперь белобрысые вы,
Молодые,
А будете лысые вы
И седые.
И даже у маленькой Татки
Когда-нибудь будут внучатки,
И Татка наденет большие очки
И будет вязать своим внукам перчатки.
И даже двухлетнему Пете
Будет когда-нибудь семьдесят лет,
И все дети, все дети на свете
Будут называть его: дед.
И до пояса будет тогда
Седая его борода.
Так вот, когда станете вы старичками
С такими большими очками,
И чтоб размять свои старые кости,
Пойдете куда-нибудь в гости, —
(Ну, скажем, возьмете внучонка Николку
И поведете на елку),
Или тогда же, — в две тысячи двадцать
четвертом году; —
— На лавочку сядете в Летнем саду.
Или не в Летнем саду, а в каком-нибудь
маленьком скверике
В Новой Зеландии или в Америке,
— Всюду, куда б ни заехали вы, всюду,
везде, одинаково,
Жители Праги, Гааги, Парижа, Чикаго
и Кракова —
На вас молчаливо укажут
И тихо, почтительно скажут:
«Он был в Ленинграде… во время
осады…
В те годы… вы знаете… в годы
…блокады»
И снимут пред вами шляпы.....
25 ноября 1944
Б. Пастернак
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Свежей и светлой прохладой
Веет в лицо мне февраль.
Новых желаний – не надо,
Прошлого счастья – не жаль.
Нежно-жемчужные дали
Чуть орумянил закат.
Как в саркофаге, печали
В сладком бесстрастии спят.
Нет, не укор, не предвестье –
Эти святые часы!
Тихо пришли в равновесье
Зыбкого сердца весы.
Миг между светом и тенью!
День меж зимой и весной!
Весь подчиняюсь движенью
Песни, плывущей со мной.
31 января 1907, «Февраль», Валерий Брюсов.
ПЕСНЯ О РОССИИ
Эти сосны в снегу
И дубы вековые,
Этот зыбкий закат
И холодный рассвет …
Все что вижу вокруг,
Что зовется Россия –
Я ее полюбил,
А она меня нет.
Трупный запах войны,
Ад теплушек солдатских,
Скорбный список утрат
И болезней и бед…
Все мне шепчет вокруг,
Что пора нам расстаться –
Ты ее полюбил,
А она тебя нет.
Непонятно за что
Мы так любим Россию,
Все мечтаем увидеть
В окошечке свет.
Жду хороших вестей,
А приходят плохие –
Я Россию люблю,
А она меня нет....
А Тимофеевский
( Из кинофильма В Мотыля " Багровый цвет снегопада")
Стихи пронзительные. "Все мечтаем увидеть в окошечке свет"...
И фильм достойный. Какой там генерал! Благороден, умен, отважен, по-мужски красив.
О, эти февральские вьюги,
белёсый мятущийся мрак,
стенанья и свист по округе,
и — по пояс в снег, что ни шаг…
О, эти ночные прогулки,
уходы тайком со двора,
дремучей души закоулки,
внезапных открытий пора.
Томящее нас ощущенье,
что вдруг — непонятно, темно —
раздельное мыслей теченье
вливается в русло одно.
И всё растворяется в мире
кипящих лесов и снегов,
и счастье всё шире и шире,
и вот уже нет берегов!
Вероника Тушнова
Для Гали .
Однажды я встретил бездомную кошку:
- Как Ваши дела?
- Ничего, понемножку...
- Я слышал, что Вы тяжело заболели...
- Болела.
- Так, значит, лежали в постели?
Лежала на улице много недель -
Бездомной, мне некуда ставить постель.
Подумал я: "Странно, что в мире огромном
Нет места собакам и кошкам бездомным."
- Вы слышите, кошка? Пойдёмте со мной
Темнеет, и значит, пора нам домой!
Мы шли с ней по улице гордо и смело -
Я молча, а кошка тихонечко пела.
О чем она пела? Возможно, о том,
Что каждому нужен свой собственный дом.
@Алексей Дмитриев
Баллада о запахах
На кухне я готовлю завтрак,
Как пахнут кофе и халва!
А может быть, имеют запах
И наши чувства, и слова?
Любовь, к примеру, пахнет розой,
А детский лепет – молоком,
А слово доброе – мимозой,
Ромашкой или васильком...
Словесный мат, простите, смрадом,
И, как невидимый палач,
Он побивает, будто градом,
Росточки счастья и удач.
Какая красочная дыня!
Разрезала , а там - труха...
Наверно, пахнет так гордыня,
Родоначальница греха.
Улыбка пахнет шоколадкой,
И комплимент – конфетой сладкой,
Покой – домашним пирогом,
А гнев – горячим утюгом!
В свободе слышу запах моря,
Так пахнут ветер и цветы,
А если кто друг с другом в ссоре,
Там запах серной кислоты...
Унынье – как тяжёлый камень,
Всегда у мира на виду,
А нежность пахнет лепестками
Цветущей яблони в саду!
Пусть будет счастья добрый запах
И аромат красивых слов!
На кухне я готовлю завтрак –
Печенье, кофе и любовь!
(Не знаю кто автор- претендентов несколько)
Р.S
Пусть в вашем доме всегда живут
и счастья добрый запах,
и аромат красивых слов,
а на столе всегда стоят- печенье, кофе и любовь.!!!!!
Отредактировано Скорпиошка (06-02-2020 23:10:41)
СНЕЖОК
Ты в меня запустила снежком.
Я давно человек уже зрелый.
Как при возрасте этом моём
шутишь ты так развязно и смело?
Снег забился мне за воротник,
и вода затекает за шею.
Снег мне, кажется, в душу проник,
и от холода я молодею.
Что мы смотрим на снежную гладь?
Мы её, чего доброго, сглазим.
Не могу своих мыслей собрать.
Ты снежком своим сбила их наземь.
Седины моей белой кудель
ты засыпала белой порошей.
Ты попала без промаха в цель
и в восторге забила в ладоши.
Что мне возраст и вид пожилой?
Он мне только страданье усилит,
я дрожащей любовной стрелой
ранен в бедное сердце навылет.
Ты добилась опять своего,
лишний раз доказав свою силу
в миг, когда ни с того ни с сего
снежным комом в меня угодила.
Симон Чиковани, 1957
В переводе Бориса Пастернака
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасён
Сергеем Соболевским….
Его любимый друг
С достоинством и блеском
Дуэль расстроил вдруг.
Дуэль не состоялась
Остались боль да ярость
Да шум великосветский,
Что так ему постыл…
К несчастью, Соболевский
В тот год в Европах жил...
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасен...
Все было очень просто:
у Троицкого моста
он встретил Натали.
Их экипажи встали,
она была в вуали,
в серебряной пыли...
Он вышел поклониться.
Сказать – пускай не ждут.
Могло все измениться
В те несколько минут.
К несчастью, Натали
была так близорука,
Что, не узнав супруга,
растаяла вдали.
А мне приснился сон,
Что Пушкин был спасен...
Под дуло пистолета,
не поднимая глаз,
шагнул вперед Данзас
и заслонил поэта...
И слышал только лес,
Что говорил он другу,
И опускает руку
Несбывшийся Дантес.
К несчастью, пленник чести
так поступить не смел.
Остался он на месте
и выстрел прогремел...
А мне приснился сон,
что Пушкин был спасен...
/ очень актуальный стих/
Что это с февралём?
Что он,
сошёл с ума?
С крыши - капель ручьём,
а говорят:
зима...
Звоном разбужена рань, -
как о таком судить?
Что ж это ты, февраль,
шутки вздумал шутить?
Пожалуйста, это брось, -
прими посолидней вид, -
лужи-то хоть
заморозь,
а то ж это просто стыд -
выше нуля в тени,
в парке сплошная грязь...
Слышишь, февраль,
крутани
снегом в последний раз!
Ну-ка, тряхни стариной!
Разбудоражь нам кровь,
снежною белизной
озимь в полях укрой...
Выглядишь киселём.
Стань
настоящим малым!
Будь собою,
будь февралём,
не притворяйся маем!
Их чистые по-прежнему глаза
Дождливые, медлительные дни,
Дни треснувших зеркал, потерянных иголок,
Дни тяжких век в ограде горизонта,
Часов безликих дни, глухого плена дни.
Мой дух, еще вчера сверкавший средь цветов,
В густой листве, - сегодня гол, как чувство,
И позабыл зарю, и головой поник,
Глядит на плоть свою, послушную, чужую.
Однако видел я прекрасные глаза,
Серебряных богов, в руках сапфир державших,
Да, истинных богов, крылатых птиц земли
И ясных вод, я видел их, я видел.
И крылья их - мои. Ничто во всей вселенной
Не существует, только их полет,
И он мои печали прочь несет,
Полет планет, земли, и звезд полет, и камня,
И мысль моя на жизни и на смерти -
На двух крылах, на двух волнах плывет.
Поль Элюар (перевод Мориса Ваксмахера)
ПОЛЬ ЭЛЮАР «ДОРОГА КОРОТКА...»
Дорога коротка
Приходишь очень скоро
К цветным камням
Потом
К пустым камням
Приходишь очень скоро
К словам бесцветным
Легковесным
Потом
К бессмысленным словам
Поёшь не ведая о чём
И вот уже заря осталась позади
И нет ни дня
Ни ночи
Лишь эхо нескончаемых шагов...
Перевод М.Ваксмахера
Борис Пастернак
Учись прощать, молись за обижающих…
Учись прощать… Молись за обижающих,
Зло побеждай лучом добра.
Иди без колебаний в стан прощающих,
Пока горит Голгофская звезда.
Учись прощать, когда душа обижена,
И сердце, словно чаша горьких слез,
И кажется, что доброта вся выжжена,
Ты вспомни, как прощал Христос.
Учись прощать, прощать не только словом,
Но всей душой, всей сущностью своей.
Прощение рождается любовью
В творении молитвенных ночей.
Учись прощать. В прощеньи радость скрыта.
Великодушье лечит, как бальзам.
Кровь на Кресте за всех пролита.
Учись прощать, чтоб ты был прощен сам.
1952 г.
Роберт Рождественский
СТРАННЫЙ ФЕВРАЛЬ
Что это с февралём?
Что он,
сошёл с ума?
С крыши - капель ручьём,
а говорят:
зима...
Звоном разбужена рань, -
как о таком судить?
Что ж это ты, февраль,
шутки вздумал шутить?
Пожалуйста, это брось, -
прими посолидней вид, -
лужи-то хоть заморозь,
а то ж это просто стыд -
выше нуля в тени,
в парке сплошная грязь...
Слышишь, февраль,
крутани
снегом в последний раз!
Ну-ка, тряхни стариной!
Разбудоражь нам кровь,
снежною белизной
озимь в полях укрой...
Выглядишь киселём,
стань
настоящим малым!
Будь собой,
будь февралём,
не притворяйся маем!
1956 г.
Огромное спасибо, дорогие девочки, за то, что приносите сюда свои любимые стихи.
Только здесь и читаю - под настроение (или с внучками - "по программе").
Спасибо, Даша и Елена, за знакомство с замечательным французским поэтом и с очень хорошим переводчиком.
А когда читала Дашино "Их чистые по-прежнему глаза", в голове почему-то возникли тоже глубоко тронувшие меня когда-то
строки другого стихотворения, которое узнала на старом форуме от нашей Оли-Отсвет. Такие вот ассоциации.
Это безвременно ушедший свердловский поэт Борис Рыжий.
Мой друг, так умирают мотыльки…
Мой друг, так умирают мотыльки —
на землю осыпаются, легки,
как будто снегопад в конце июля.
За горсточкою белой наклонись,
ладонь сожми, чтоб ветерком не сдуло
обратно наземь, а, отнюдь, не ввысь.
Что держишь ты, живет не больше дня,
вернее — ночи, и тепло огня
всегда воспринимает так буквально.
Ты разжимаешь теплую ладонь
и говоришь с улыбкою прощальной:
«Кто был из вас в кого из вас влюблен».
И их уносит ветер, ветер прочь
уносит их, и остается ночь
в руке твоей, протянутой навстречу
небытию. И я сжимаюсь весь —
что я скажу тебе и что отвечу
и чем закончу этот стих — бог весть.
Что кажется, что так и мы умрем,
единственная разница лишь в том,
что человек над нами не склонится
и, не полив слезами, как дождем,
не удостоит праздным любопытством —
кто был из нас в кого из нас влюблен.
Не мы год за годом уходим от мира,
а мир постепенно уходит от нас.
Уходит по капле, безмолвно и сиро...
Уходит по строчке, как грустный рассказ.
Всё меньше желаний, всё больше сомнений.
Всё тише холодное пламя страстей.
Всё ближе и ближе далекие тени,
слова всё острей...
И кажется, скоро пространство Вселенной
сожмется безжалостно в точку опять.
А это всего лишь наш мир постепенно
нас учит искусству его отпускать.
Бах Ахмедов
Вы здесь » Радушное общение » Литературный раздел » Стихотворения