Радушное общение

Объявление

ТОВАРИЩИ РЕКЛАМЩИКИ! ПОПОЛНИТЕ ФОНД ФОРУМА И ПРОДОЛЖАЙТЕ СПАМИТЬ ДАЛЬШЕ (В ПРЕДЕЛАХ РАЗУМНОГО)! ВАС СЛИШКОМ МНОГО!

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Радушное общение » Литературный раздел » Стихотворения


Стихотворения

Сообщений 421 страница 440 из 1135

421

Людмила Гусельникова
На подходе лето. Что там сбудется?
Чем воздастся миру за меня?
Кто очистит нам умы и улицы
От заразы нынешнего дня?

Для печалей тьма сегодня поводов.
Вирус мал, да выбил из седла.
Мир погряз в сомнениях и доводах –
Создал кто, откуда корень зла.

Многих мы теперь не досчитаемся.
Кто там вымер в прошлые века?
Всё на этом свете повторяется –
Истина дурачит нас слегка.

Мы живём ни на кого не сетуя,
То пожнём, что высеять смогли.
Журавлиным криком осень светлая
Вымолит прощенье у Земли.

+1

422

Юрий Левитанский

Это город. Еще рано. Полусумрак, полусвет.
А потом на крышах солнце, а на стенах еще нет.
А потом в стене внезапно загорается окно.
Возникает звук рояля. Начинается кино.

И очнулся, и качнулся, завертелся шар земной.
Ах, механик, ради бога, что ты делаешь со мной!
Этот луч, прямой и резкий, эта света полоса
заставляет меня плакать и смеяться два часа,
быть участником событий, пить, любить, идти на дно…

Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
Кем написан был сценарий? Что за странный фантазер
этот равно гениальный и безумный режиссер?
Как свободно он монтирует различные куски
ликованья и отчаянья, веселья и тоски!
Он актеру не прощает плохо сыгранную роль —
будь то комик или трагик, будь то шут или король.
О, как трудно, как прекрасно действующим быть лицом
в этой драме, где всего-то меж началом и концом
два часа, а то и меньше, лишь мгновение одно…

Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
Я не сразу замечаю, как проигрываешь ты
от нехватки ярких красок, от невольной немоты.
Ты кричишь еще беззвучно. Ты берешь меня сперва
выразительностью жестов, заменяющих слова.
И спешат твои актеры, все бегут они, бегут —
по щекам их белым-белым слезы черные текут.
Я слезам их черным верю, плачу с ними заодно…

Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
Ты накапливаешь опыт и в теченье этих лет,
хоть и медленно, а все же обретаешь звук и цвет.
Звук твой резок в эти годы, слишком грубы голоса.
Слишком красные восходы. Слишком синие глаза.
Слишком черное от крови на руке твоей пятно…

Жизнь моя, начальный возраст, детство нашего кино!
А потом придут оттенки, а потом полутона,
то уменье, та свобода, что лишь зрелости дана.
А потом и эта зрелость тоже станет в некий час
детством, первыми шагами тех, что будут после нас
жить, участвовать в событьях, пить, любить, идти на дно…

Жизнь моя, мое цветное, панорамное кино!
Я люблю твой свет и сумрак — старый зритель, я готов
занимать любое место в тесноте твоих рядов.
Но в великой этой драме я со всеми наравне
тоже, в сущности, играю роль, доставшуюся мне.
Даже если где-то с краю перед камерой стою,
даже тем, что не играю, я играю роль свою.
И, участвуя в сюжете, я смотрю со стороны,
как текут мои мгновенья, мои годы, мои сны,
как сплетается с другими эта тоненькая нить,
где уже мне, к сожаленью, ничего не изменить,
потому что в этой драме, будь ты шут или король,
дважды роли не играют, только раз играют роль.
И над собственною ролью плачу я и хохочу.
То, что вижу, с тем, что видел, я в одно сложить хочу.
То, что видел, с тем, что знаю, помоги связать в одно,
жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!

+2

423

Опять весна
Людмила Гусельникова
Опять весна! С морозца спрос особый,
Снежинки одряхлевшие – ничьи,
И превратились снежные сугробы
В весёлые журчащие ручьи.

Изменчивость природы не случайна.
Её пророчат нам календари.
Опять весна. Закономерна тайна
Её преображений изнутри.

И в благодарность зимним очищеньям,
Восторженно трепещет ветерок,
Он чувствует природы воскресенье,
К весенней смуте сделавшей шажок.

Ах, дивная весна! В твоём свеченьи
Все ожиданья счастья хороши –
Влеченья, убежденья, настроенья,
Восторженные возгласы души.

+1

424

Если что-то случается,
И опора качается,
То куда-то теряется
Вся бравада и спесь,

И болтаешься щепочкой…
А так хочется к веточке
Прицепить душу скрепочкой
И почувствовать – есть

В мире что-то надежное,
Где уходит тревожное,
Где всё трудное, сложное
Сразу станет простым.

Знать бы только, где дерево
С этой веточкой, верить бы,
Что не всё – лицемерие,
Что надежда – не дым.

И под серыми масками,
И за тучами вязкими
Нарисованы красками
И хорошие дни.

Если что-то случается,
И опора качается,
Всё равно зажигаются
В мире счастья огни.

Анна Опарина

+1

425

В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке.
В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит.
Выдает
девицу за лесничего.
И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему
в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
ИОСИФ  БРОДСКИЙ
1965 г

+3

426

Под бременем всякой утраты,
Под тяжестью вечной вины
Мне видятся южные штаты -
Еще до Гражданской войны.

Люблю нерушимость порядка,
Чепцы и шкатулки старух,
Молитвенник, пахнущий сладко,
Вечерние чтения вслух.

Мне нравятся эти южанки,
Кумиры друзей и врагов,
Пожизненные каторжанки
Старинных своих очагов.

Все эти О'Хары из Тары, -
И кажется, бунту сродни
Покорность, с которой удары
Судьбы принимают они.

Мне ведома эта повадка -
Терпение, честь, прямота, -
И эта ехидная складка
Решительно сжатого рта.

Я тоже из этой породы,
Мне дороги утварь и снедь,
Я тоже не знаю свободы,
Помимо свободы терпеть.

Когда твоя рать полукружьем
Мне зАстила весь окоём,
Я только твоим же оружьем
Сражался на поле твоем.

И буду стареть понемногу,
И может быть, скоро пойму,
Что только в покорности Богу
И кроется вызов ему.
Д. Быков.

+2

427

Юрий БЕЛИЧЕНКО (1939-2002)

* * *
Нам досталась такая страна,
что к душе прирастает, как кожа,
где кругами идут времена,
а иконы – на близких похожи.

Где от шутки не сразу смешно,
и не всякая слава сгодится.
Где достаток иметь не грешно,
а богатства – привыкли стыдиться.

И какой-то родительский свет
насыщает деревья и травы.
Но в пророках Отечества нет,
а спасатели вечно неправы.

Выйдешь ночью – большая луна
за леса свои зарева прячет.
У вокзала гулянка хмельна
под советскую музыку плачет.

Задевая за кроны дерев,
ходят звёзды по вечному кругу.
И какой-то печальный припев
добавляется к каждому звуку.

И глядишь, как с осенних дубрав
прилетает листва золотая.
И стоишь, как последний дурак,
непонятные слёзы глотая...

+1

428

Юнна Мориц — Дует ветер из окошка

Дует ветер из окошка
На тебя и на меня.
Нож, тарелка, вилка, ложка —
Для тебя и для меня.

Свыше начата дележка
Для тебя и для меня —
Озарения немножко
Для тебя и для меня.

Капля сока, хлеба крошка —
Для тебя и для меня.
В рай волнистая дорожка
Для тебя и для меня.

Неба синяя рогожка
Для тебя и для меня.
Пощади меня немножко
Для тебя и для меня.

0

429

Родине

Они глумятся над тобою,
Они, о родина, корят
Тебя твоею простотою,
Убогим видом черных хат…

Так сын, спокойный и нахальный,
Стыдится матери своей —
Усталой, робкой и печальной
Средь городских его друзей,

Глядит с улыбкой состраданья
На ту, кто сотни верст брела
И для него, ко дню свиданья,
Последний грошик берегла.

                      Иван Бунин

0

430

Стихотворение «Жди меня» было написано в июле 1941 года, на даче Льва Кассиля в Переделкине. Написанное стихотворение Константин Симонов отправляет Валентине Серовой, ведь именно ей посвящены знаменитые строки.

«— Ты знаешь, Костя, стихи хорошие, но похожи на заклинание... Не печатай сейчас...» - говорит Лев Кассиль.

Но поэт все-таки показывает стихи редактору «Красной звезды» Давиду Ортенбергу. Тот говорит: «Эти стихи не для военной газеты. Нечего растравлять душу солдата...».

Впервые Константин Симонов читает «Жди меня» в октябре, на Северном фронте, своему товарищу — фотокору Григорию Зельме. Для него же переписывает стихотворение из блокнота, ставит дату: 13 октября 1941 года, Мурманск.

«- Я считал, что эти стихи — мое личное дело... Но потом, несколько месяцев спустя, когда мне пришлось быть на далеком севере и когда метели и непогода иногда заставляли просиживать сутками где-нибудь в землянке... мне пришлось самым разным людям читать стихи. И самые разные люди десятки раз при свете коптилки или ручного фонарика переписывали на клочке бумаги стихотворение «Жди меня», которое, как мне раньше казалось, я написал только для одного человека» - вспоминал Симонов.

В ноябре 1941 года Константин Симонов читал «Жди меня» артиллеристам на полуострове Рыбачьем, отрезанном от остального фронта. Потом — морским разведчикам, которые берут его в рейд по тылам немцев.

9 декабря 1941-го его просят заехать на радио и прочитать стихи. Симонов вспоминал, что опоздал на тот эфир, и диктор читал уже третье из четырех собранных для этой передачи стихотворений, оставалось прочесть только «Жди меня». Константин Симонов показал диктору жестами, что читать будет сам, «диктору осталось только объявить, что стихотворение будет читать автор».

«— У стихотворения «Жди меня» нет никакой особой истории. Просто я уехал на войну, а женщина, которую я любил, была в тылу. И я написал ей письмо в стихах...» — пишет Константин Михайлович читателю в 1969.

В конце декабря 1941 года редактор «Правды» Петр Поспелов спрашивает Константина Симонова нет ли стихов, но Симонов отвечает, что они не для газеты, тем более «Правды». Но Поспелов настаивает, и Симонов отдает ему «Жди меня».

9 января 1942 года Симонов возвращается из Феодосии. Его тут же посылают под Можайск, а в «Правде» вечером 13 января ставят в номер «Жди меня».

Автор не знает об этом. Только вернувшись из Можайска, он видит в «Правде» за 14 января на третьей полосе заголовок: «Жди меня». Такой заголовок трудно не заметить: он самый крупный на полосе, хотя стихи занимают меньше всего места.

Миллионы солдат выживали, а их близкие не теряли надежды благодаря этому стихотворению, пожалуй, самому известному и ставшему народным.
«Жди меня»

Жди меня, и я вернусь.
Только очень жди,
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди,
Жди, когда снега метут,
Жди, когда жара,
Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера.
Жди, когда из дальних мест
Писем не придет,
Жди, когда уж надоест
Всем, кто вместе ждет.

Жди меня, и я вернусь,
Не желай добра
Всем, кто знает наизусть,
Что забыть пора.
Пусть поверят сын и мать
В то, что нет меня,
Пусть друзья устанут ждать,
Сядут у огня,
Выпьют горькое вино
На помин души...
Жди. И с ними заодно
Выпить не спеши.

Жди меня, и я вернусь,
Всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет: — Повезло.
Не понять, не ждавшим им,
Как среди огня
Ожиданием своим
Ты спасла меня.
Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой, —
Просто ты умела ждать,
Как никто другой.
__________
Константин Симонов, 1941

+1

431

О, високосный год - проклятый год
Как мы о нём беспечно забываем
И доверяем жизни хрупкий ход
Всё тем же пароходам и трамваям.

А между тем в злосчастный этот год
Нас изучает пристальная линза
Из тысяч лиц - не тот..., не тот..., не тот...
Отдельные выхватывая лица.

И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выхватывает нас поодиночке.

А мы бежим, торопимся, снуём, -
Причин спешить и впрямь довольно много -
И вдруг о смерти друга узнаём,
Наткнувшись на колонку некролога.

И стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме...

Переменив прописку и родство,
Он с ангелами топчет звёздный гравий,
И всё что нам осталось от него, -
С полдюжины случайных фотографий.

Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг -
И Смерть бы проиграла в поединке..
Она б она взяла за воротник,
А мы бы ухватились за ботинки.

Но что тут толковать, коль пробил час!
Слова отныне мало что решают,
И, сказанные десять тысяч раз,
Они друзей - увы! - не воскрешают.

Ужасный год!… Кого теперь винить?
Погоду ли с её дождем и градом?
... Жить можно врозь. И даже не звонить.
Но в високосный год держаться рядом.

Леонид Филатов, 1980

+2

432

МОИ ТОВАРИЩИ
Сгорели в танках мои товарищи —
До пепла, до золы, дотла.
Трава, полмира покрывающая,
Из них, конечно, произросла.
Мои товарищи на минах
                                               подорвались
                                                                      взлетели ввысь,
И много звезд, далеких, мирных,
Из них,
              моих друзей,
                                      зажглись.
Они сияют, словно праздники,
Показывают их в кино,
И однокурсники и одноклассники
Стихами стали уже давно.
БОРИС СЛУЦКИЙ

+1

433

Аля Кудряшова

Господи милосердный,
Яблони зацвели,
Белый огонь весенний
На голых ветвях зажгли

Шепчут, переплетаются
Под завесью голубой,
Как будто сказать пытаются:
Не бойся, мы же с тобой.

Ты, говорят, потерянный,
Страх у тебя внутри
А тут скворцы прилетели,
Гнездо мастерят, смотри,

Тащат какие-то веточки,
Устраивают уют
Так, глядишь, и поверишь им,
Тому, что они поют -

Что год неказистый выдался,
Но будет же и другой,
Пускай сейчас не увидимся -
Увидимся через год,

Что что-нибудь всё же вылепится,
Хоть лепится тяжело.
Что высидим всё же, вылупимся
Сможем встать на крыло.

Поскачет птенец каштановый
В гуще высоких трав,
Что кто-то родится заново
Смертию смерть поправ,

Зашепчет, губами серыми
Коснувшись сырой земли:
Господи милосердный,
Яблони зацвели.

0

434

Семен Гудзенко
__________________________________
МОЕ ПОКОЛЕНИЕ
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.
Расцвели и опали… Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.
У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя —
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.
Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.
Кто вернется — долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.
Нет мужчины в семье — нет детей, нет хозяина в хате.
Разве горю такому помогут рыданья живых?
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.
Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.
…Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.
А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нами пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.
Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем —
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.
1945

0

435

В больничное гляну окно, а там за окном - Пироговка
и жизнь, и судьба, и надежда, и горечь, и слава, и дым.
Мне старость уже не страшна, но все-таки как-то неловко
мешать вашей праздничной рыси неловким галопом своим.

А там, за широким окном, за хрупким, прозрачным, больничным,
вершится житейский порядок, единый во все времена:
то утро с кефиром ночным, то вечер с вареньем клубничным,
и все это с плачем и смехом, и с пеной, взлетевшей со дна.

В больничное гляну окно, а там, за окошком - аллея,
клубится февральское утро, и санный рождается путь.
С собой ничего не возьмешь, лишь выронить можно, жалея,
но есть, кого вспомнить с проклятьем, кого и добром помянуть.

В больничное гляну окно - узнаю, что может начаться,
и чем, наконец, завершится по этому свету ходьба,
что завтра случится, пойму... И в сердце мое постучатся
надежда, любовь и терпенье, и слава, и дым, и судьба.
************
Вот постарел, и стало холодно, и стало тихо на земле.
Не то чтоб шум житейский кончился и крики сгинули во мгле.
Нет-нет, и крики продолжаются, и розы красные в соку.
и солнце жжет... А мне вот холодно - никак согреться не могу.

Булат Окуджава

+1

436

И от начала далеко.
И до конца еще далёко.
И ни предела, и ни срока,
И жить просторно и легко.

Голубизна, и Ширь, и Высь,
И путь ничем не ограничен,
И шорох листьев с пеньем птичьим
В одну Мелодию слились.

Держать бы в памяти всегда,
Что Мир огромен и Чудесен,
И эту лучшую из песен
В себе нести через года.

Держать в уме, что Мир велик
И Жизнь бездонна, хоть и шаток,
Неудержим, конечен, краток
Бездонной Жизни каждый Миг.

Лариса Миллер

+2

437

Лена, ты всегда находишь такие хорошие стихи... http://www.kolobok.us/smiles/he_and_she/give_rose.gif

0

438

Встретилось вот такое стихотворение. Актуальное сейчас ?

Не покупают никакой еды -
Все экономят вынужденно деньги:
Холера косит стройные ряды,-
Но люди вновь смыкаются в шеренги.
Закрыт Кавказ, горит "Аэрофлот",
И в Астрахани лихо жгут арбузы,-
Но от станка рабочий не уйдёт,
И крепнут как всегда здоровья узы.
Убытки терпит целая страна,
Но вера есть, всё зиждется на вере,-
Объявлена народная война
Одной несчастной, бедненькой холере.
На трудовую вахту встал народ
В честь битвы с новоявленною порчей,-
Но пасаран, холера не пройдёт,
Холере - нет, и всё, и бал окончен!
Я погадал вчера на даму треф,
Назвав её для юмора холерой,-
И понял я : холера - это блеф,
Она теперь мне кажется химерой.
Во мне теперь прибавилось ума,
Себя я ощущаю Гулливером,
И понял я : холера - не чума,-
У каждого всегда своя холера!
Уверен я : холере скоро тлеть.
А ну-ка - залп из тысячи орудий!
Вперёд! Холерой могут заболеть
Холерики - несдержанные люди.
Владимир Высоцкий                1970 г.

+2

439

Бах Ахмедов

Когда жизнь оказалась
Не такой, как казалась,
Мы сожгли свои карты
И пошли наугад.

И, от боли сбегая,
Мы добрались до рая.
У ворот посидели
И вернулись в свой ад.

+1

440

Майя Г
Ну, надо же... Высоцкий... Это, когда летом была холера на юге...
И каждая строчка в точку - "У каждого всегда своя холера!"

0


Вы здесь » Радушное общение » Литературный раздел » Стихотворения