Был у меня заветный сундучок.
В нём  за семью секретными замками
мои потери -  старых тайн пучок,
бокальчик слёз и  туесок  с мечтами.
И много милых сердцу мелочей:
мелодия с заигранной пластинки,
полыни запах,  аромат свечей
и расставаний  грустные снежинки.
Но вот однажды поняла душа , 
что грусть ушла и слёз – как ни бывало.
А жизнь вокруг -  чертовски  хороша…
И много радости в её бокалах.
С тех пор я сундучок не открывала.
Набор  ключей  секретных  потеряла.
Зинаида Полякова

Николай

Сквозной деревьев хоровод
Зеленоватым пышет дымом.

ЗдОрово.

Сейчас у меня под окном берёзки в зелёной дымке.

Первая любовь
     В листве березовой, осиновой,
     в конце аллеи у мостка,
     вдруг падал свет от платья синего,
     от василькового венка.
     Твой образ легкий и блистающий
     как на ладони я держу
     и бабочкой неулетающей
     благоговейно дорожу.
     И много лет прошло, и счастливо
     я прожил без тебя, а все ж
     порой я думаю опасливо:
     жива ли ты и где живешь.
     Но если встретиться нежданная
     судьба заставила бы нас,
     меня бы, как уродство странное,
     твой образ нынешний потряс.
     Обиды нет неизъяснимее:
     ты чуждой жизнью обросла.
     Ни платья синего, ни имени
     ты для меня не сберегла.
     И все давным-давно просрочено,
     и я молюсь, и ты молись,
     чтоб на утоптанной обочине
     мы в тусклый вечер не сошлись.
     Владимир Набоков (1899 - 1977)

Запомни этот миг. И молодой шиповник.
И на твоем плече прививку от него.
Я - вечный Твой поэт и вечный Твой любовник.
И больше - ничего.
Запомни этот мир, пока Ты можешь помнить,
а через тыщу лет и более того,
Ты вскрикнешь, и в тебе царапнется шиповник...
И больше ничего.
Вознесенский .

Марина Цветаева

На бренность бедную мою
Взираешь, слов не расточая.
Ты — каменный, а я пою,
Ты — памятник, а я летаю.

Я знаю, что нежнейший май
Пред оком Вечности — ничтожен.
Но птица я — и не пеняй,
Что легкий мне закон положен.

16 мая 1920 г.
Эти стихи Марина написала 100 лет назад...

Отредактировано _NOVA_ (14-05-2020 08:49:11)

Где - там мой отец потерял руку...
Месяц задумчивый, полночь глубокая…
Хутор в степи одинок…
Дремлет в молчанье равнина широкая,
Тепел ночной ветерок.
Желтые ржи, далеко озаренные,
Морем безбрежным стоят…
Ветер повеет — они, полусонные,
Колосом спелым шуршат.
Ветер повеет — и в тучку скрывается
Полного месяца круг;
Медленно в мягкую тень погружается
Ближнее поле и луг.
Зыблется пепельный сумрак над нивами,
А над далекой межой
Свет из-за тучек бежит переливами —
Яркою, желтой волной.
И сновиденьем, волшебною сказкою
Кажется ночь, — и смущен
Ночи июльской тревожною ласкою
Сладкий предутренний сон…
Иван Бунин (1870 - 1953)

АНАТОЛИЙ ПЕРЕДРЕЕВ
Окраина
Околица родная, что случилось?
Окраина, куда нас занесло?
И города из нас не получилось,
И навсегда утрачено село.
Взрастив свои акации и вишни,
Ушла в себя и думаешь сама,
Зачем ты понастроила жилища,
Которые ни избы, ни дома?!
Как будто бы под сенью этих вишен,
Под каждым этим низким потолком
Ты собиралась только выжить, выжить,
А жить потом ты думала, потом.
Окраина, ты вечером темнеешь,
Томясь большим сиянием огней,
А на рассвете так росисто веешь
Воспоминаньем свежести полей.
И тишиной, и речкой, и лесами,
И всем, что было отчею судьбой...
Разбуженная ранними гудками,
Окутанная дымкой голубой!
--
1964

Дмитрий Быков
Дневное размышление о Божием величестве
Виноград растет на крутой горе, непохожей на Арарат.
Над приморским городом в сентябре виноград растет, виноград.
Кисло-сладкий вкус холодит язык ‒ земляники и меда смесь
Под горой слепит золотая зыбь, и в глазах золотая резь.
Виноград растет на горе крутой. Он опутывает стволы,
Заплетаясь усиком-запятой в буйный синтаксис мушмулы,
Оплетая колкую речь куста, он клубится, витиеват.
На разломе глинистого пласта виноград растет, виноград.
По сыпучим склонам дома ползут, выгрызая слоистый туф,
Под крутой горой, что они грызут, пароходик идет в Гурзуф,
А другой, навстречу, идет в Мисхор, легкой музыкой голося,
А за ними ‒ только пустой простор, обещанье всего и вся.
Перебор во всем: в синеве, в жаре, в хищной цепкости лоз-лиан,
Без какой расти на крутой горе мог бы только сухой бурьян,
В обнаженной, выжженной рыжине на обрывах окрестных гор:
Недобор любезен другим, а мне ‒ перебор во всем, перебор.
Этих синих ягод упруга плоть. Эта цепкая жизнь крепка.
Молодая лиственная щепоть словно сложена для щипка.
Здесь кусты упрямы, стволы кривы. Обтекая столбы оград,
На склерозной глине, камнях, крови ‒ виноград растет, виноград!
Я глотал твой мед, я вдыхал твой яд, я вкушал от твоих щедрот,
Твой зыбучий песок наполнял мой взгляд, виноград освежал мне рот,
Я бывал в Париже, я жил в Крыму, я гулял на твоем пиру ‒
И в каком-то смысле тебя пойму, если все-таки весь умру.
1996