ххххххх

                        И вот на маленький помост
                        Восходит старый шут.
                        Я точно знаю, кем он был
                        И как его зовут.

                        И с биографией его
                        Частично я знаком.
                        И песни я ему писал
                        Блудливым языком.

                        Его пластинки я верчу
                        С любимой вполпьяна,
                        Когда разведать захочу,
                        О ком грустит она.

                        Когда ж кругом и дождь, и грусть,
                        И нету никого,
                        Я повторяю наизусть
                        "Безноженку" его.

                        И если в ресторане джаз,
                        И в рюмках вихрь огня,
                        Какой-то старый пес Дуглас
                        Все лезет на меня.

                        Когда же шансы у меня
                        На жизнь невелики,
                        И если милая змея
                        Мне не подаст руки,

                        И я сквозь наигрыш и спесь
                        Так точно вдруг пойму,
                        Что жизнь ушла, и вот я весь,
                        Не нужный никому,

                        Что только глупость трубит в рог,
                        Что замок мой во сне,
                        Что много у любви дорог,
                        Но ни одной ко мне;

                        Что только сон да крепкий чай
                        Еще меня берут,
                        Тогда я крикну: "Выручай
                        Меня, потертый шут!

                        Соседи спят, в постели ночь,
                        На сердце лай собак,
                        Но ты способен мне помочь,
                        Кривляка и пошляк...

                        Явись ко мне и упокой
                        Безногую мечту...
                        И как отходную ей спой
                        "Магнолию в цвету"!

Ю. Домбровский

url=https://radikal.ru][/url]

   А

Актеры – удивительное племя,
И если умирают, то на время,
Чтоб со слезами пота на лице
Успеть еще покланяться в конце.

У всех проблемы! Всем сегодня плохо!
Такие – государство и эпоха!
Но что же будет, если от тоски
Мы все начнем отбрасывать коньки?

Вставай, артист! Ты не имеешь права
Скончаться, не дождавшись крика "браво"!

Л. Филатов, "Любовь к трём апельсинам"

Поют осенние дожди...
И каждый слышит свой напев.
Кому - печальное: "Не жди",
другому - встреча на тропе.

У листьев - свой к дождю призыв.
Одни, ссутулившись, грустят.
Другие, все разлуки смыв,
с ручьём в обнимку шелестят.

И птицы шлют дождю привет.
Он для пернатых - тренажёр.
Всё ищут в капельках ответ:
как превратить минор в мажор?

Настало время петь дождю
и с ветром танцевать фокстрот.
А я любимого всё жду.
Прибился к берегу мой плот.

И так - всю жизнь, из года в год.
А, может, всё наоборот?
Поют осенние дожди...
Приятно слушать:
Подожди...

Антон Палыч Чехов однажды заметил,
что умный любит учиться, а дурак - учить.
Скольких дураков в своей жизни я встретил -
мне давно пора уже орден получить.

Дураки обожают собираться в стаю.
Впереди их главный во всей красе.
В детстве я верил, что однажды встану,
а дураков нету - улетели все.

Ах, детские сны мои - какая ошибка,
в каких облаках я по глупости витал.
У природы на устах коварная улыбка...
Видимо, чего-то я не рассчитал.

А умный в одиночестве гуляет кругами,
он ценит одиночество превыше всего.
И его так просто взять голыми руками,
скоро их повыловят всех до одного.

Когда ж их всех повыловят - наступит эпоха,
которую не выдумать и не описать...
С умным - хлопотно, с дураком - плохо.
Нужно что-то среднее. Да где ж его взять?

Дураком быть выгодно, да очень не хочется,
умным - очень хочется, да кончится битьем...
У природы на устах коварные пророчества.
Но, может быть, когда-нибудь к среднему придем.

1979

АААА,
Валечка,
спасибо за  любимого Александра  Моисеевича!!!!

Продолжу

Не браню своих дней остаток,
   Собирая в дорогу кладь.
       Бог послал мне восьмой десяток,
           А ведь мог бы и не послать.

Я в грядущем себя не вижу:
    Дунет ветер - и нет меня.
        Мне сегодня прошлое ближе
            День становится ото дня.

Постепенно впадая в детство,
   Как и прочие старики,
      Я пытаюсь в него вглядеться,
         Ветхой памяти вопреки.

Вспоминаются, как ни странно,
    Ветки яблонь над головой,
       Проступающий из тумана
          Год далёкий сороковой.

Вспоминаю седой от пыли
   Белорусский пологий шлях,
       Где с родителями мы жили
           На Полыковских хуторах.

Слитки яблок лежат под крышей.
    Мать смеющаяся жива.
        Где теперь я ещё услышу
            Эти ласковые слова?

Сладко пахнет ванильное тесто,
    Полыхает, как солнце, медь.
         Для того и впадаем в детство,
                Чтоб счастливыми умереть.

/...Была  на его выступлении .../

/ проверила.этого стиха  у  нас не было/

Давай по городу пройдём
　　ночному, пьяные немножко.
Как хорошо гулять вдвоём.
　　Проспект засыпан белой крошкой.
Чтоб не замёрзнуть до зари,
　　ты ручкой носик разотри.
Стой, ничего не говори.
　　Я пессимист в седьмом колене:
сейчас погасят фонари —
　　и врассыпную наши тени,
как чертенята, стук-постук,
　　нет-нет, как маленькие дети.
Смотри, как много их вокруг,
　　да мы с тобой одни на свете.

Б Рыжий.
/ почти про нас/

Отредактировано Татьяна Ф (23-11-2021 16:53:50)