Купили мы дом в деревне. Продавала его молодая пара, мол родителям дача не нужна, а бабушка умерла год назад... После смерти старушки никто в дом не наведывался, только вот продать приехали. Спрашиваем, забирать будете вещи? Они в ответ - зачем нам этот хлам, мы иконы забрали, а остальное можете выкинуть. Муж на стены посмотрел, где светлели квадратики от икон.

- А фотографии что же не взяли?

Со стен деревенской избы смотрели женщины, мужчины, дети... Целая династия. Раньше любили стены фотографиями украшать.
Я помню к бабушке приедешь, а у нее новая фотография в рамочке появилась, моя и сестренки.
- Я, - говорит бабушка, - с утра проснусь, родителям поклон, мужу поцелуй, детям улыбнусь, вам подмигну - вот и день начался.
Когда бабушки не стало, то мы добавили ее фотографию на стенку и теперь, приезжая в деревню (которая стала именоваться дачей), всегда утром бабушке шлем воздушный поцелуй. И кажется, что в доме сразу пахнет пирогами и топленым молоком. И чувствуется бабушкино присутствие. Дедушку мы никогда не видели, он в войну погиб, но его фотография висит в центре, бабушка много про него рассказывала, а мы в это время на снимок смотрели и нам казалось, что дедушка с нами сидит, только было странно, что он молодой, а бабушка уже старенькая. А теперь вот ее фотография висит рядом с ним...
Для меня эти выцветшие снимки настолько ценные, что если бы стоял выбор, что забрать, то я бы несомненно забрала фотографии. А тут их не просто одиноко оставили на стене и в альбомах, но и цинично записали в хлам. Но хозяин-барин.
После покупки мы принялись за уборку и знаете... Рука не поднялась выкинуть вещи этой женщины, которая жила для своих детей и внуков, а они ее просто бросили...

Откуда я это знаю? Она им письма писала. Сначала писала и отправляла, без ответа. А потом перестала отправлять и три аккуратные стопочки любви и нежности так и покоились в комоде. Каюсь, прочитали... И я поняла, почему она их не отправила. Побоялась, что затеряются, а тут они в сохранности, она думала что после ее смерти они все же прочитают... А в письмах целая история, про годы жизни в войну, про ее родителей, бабушек, дедушек и пра-пра - она пересказывала то, что ей поведала ее бабушка, чтобы не умерли семейные ценности, чтобы помнили. Как выкинуть такое?

- Давай, отвезем ее детям? - со слезами предложила я мужу. - Такое нельзя выкидывать!

- Думаешь они лучше внуков? - с сомнением протянул муж. - Ни разу, вон, не появились...

- Может они старенькие, больные, мало ли...

- Я им позвоню, спрошу.

Через внуков узнали телефон и услышали бодрый женский голос:

- Ой, да выкиньте вы все! Она нам эти письма пачками слала, мы даже не читали в последнее время! ей делать там нечего было вот она и развлекалась...

Муж даже не дослушал, трубку бросил. Говорит, вот стояла бы она сейчас рядом, придушил бы!

- А знаешь что? Ты же писатель, вот и переложи эти письма на рассказы!

- Они потом предъявят...

- Да, они, я уверен, и книжки-то такие не читают! - хмыкнул муж. - Но я ради тебя съезжу к этим, тьпу, возьму у них письменное разрешение.

И он действительно съездил и оформил все нотариально. А я тем временем добралась до подполья. Знаете, в деревенских домах прямо из избы спускаешься вниз под пол и там прохладно так, вроде погреба. А там банок с соленьями, вареньями... А на каждой баночке бумажка приклеена с выцветшей надписью: "Ванятке его любимые грузди" - Ванятка умер десять лет назад, так и не пригодилась баночка; "Сонечке лисички"; "Соленые огурцы для Анатолия"; "Малина лесная для Сашеньки"...
Всего у Анны Лукьяновны было 6 детей. Все они умерли раньше нее (в основном несчастные случаи), кроме последней, поздней дочки, которая записала все в хлам...
А мама ждала, что дети приедут с внуками, заботливо  катала банки, с любовью подписывала... Последние банки с грибами датированы прошлым годом, ей на тот момент было 93 года. 93 года!!! А она в лес ходила, чтобы внучкам грибов, ягод насобирать! А они...

***

Когда они уходят в тишину
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает несколько минут
Понять - о боже, как мы виноваты...
И фота - черно-белое кино.
Усталые глаза - знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи , не тепло.
Не лица перед нами, просто тени...
А сколько было сказано не то,
И не о том, а фразами не теми.
Тугая боль - вины последний штрих -
Скребет, изводит холодом по коже.
За все, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя ----не можем.
(Э. Асадов)

  автор Виталий Романов (Элитная кровь)

Отредактировано Старуха (29-09-2019 17:31:23)

Через стихи Асадова прошли почти все в своей юности. Только воспринимаются они по разному "тогда" и "сейчас".  Сейчас я рыдала, читая стихотворение, размещённое Старухой.
"Они прощают. Мы себя ----не можем."

Я любила свою племянницу, но она не была моим ребенком, просто родной человек и все. И я никогда особо не баловала племянников подарками, у них родители были. Родители и сейчас есть, дочери их нет.

Отредактировано Тюменка (29-09-2019 20:43:38)

Старуха
Спасибо,прочитала с тоской в сердце.Как же люди очерствели,читала и сердце щемило.

Не, я не путаюсь. Научилась кто есть кто...А таблица хорошая.

У меня есть родственники, которые могут назвать меня сестрой, тетей, свояченицей, двоюродной бабушкой, но... уже никто и никогда не назовет меня доченькой.
Как-то мало у меня названий...

Отредактировано Тюменка (12-01-2020 01:32:23)

Между собой они никто. Сестра моего зятя... она просто сестра моего зятя.

О! Спасибо за таблицу!

Скорпиошка
Оля , ты что , серьёзно про сына ????