Радушное общение

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Радушное общение » Литературный раздел » Рассказы...


Рассказы...

Сообщений 141 страница 160 из 1293

141

ПЯТЬ РУБЛЕЙ. О ПРОЩЕНИИ ДЛИНОЮ В ЖИЗНЬ.

Однажды ко мне на исповедь пришла женщина примерно пятидесяти лет. Когда она была двенадцатилетней девочкой, из их семьи ушел отец, и на протяжении всей жизни она его за это ненавидела, не общалась с ним. Он пытался наладить связь с дочерью, но та не хотела идти на контакт, проклинала его, не желала видеть.

Прошло около сорока лет, ее отец умер. И вот она пришла, стала объяснять: «Я, конечно, понимаю, что это плохо, но до сих пор продолжаю обижаться на него». Я ей отвечаю стандартно: «Старайтесь молиться, каяться, все-таки злопамятство — это не очень хорошо».

Рассказав про отца, она начала вспоминать свое детство и в той же исповеди между делом упомянула, что как раз в двенадцатилетнем возрасте украла у мамы пять рублей. А я, сам не зная, что меня заставило спросить, говорю ей:

— А Вы прощения-то у нее за это попросили?

— Нет, не просила, — отвечает она.

— Надо попросить! — настаиваю я.

Она возражает:

— Мама в деревне живет, ей восемьдесят с лишним лет, она уже, наверное, не помнит ничего.

А я все равно убеждаю:

— Нет, надо съездить, прощения попросить.

Потом я над ней прочел разрешительную молитву, и мы расстались.

Через несколько недель я снова увидел эту женщину. Та пришла ко мне в ужасном состоянии: вся зареванная, ее буквально трясло. Она долго рыдала, но, наконец, успокоилась и рассказала, что приехала к матери в деревню и между делом вспомнила: «Ты знаешь, мама, когда мне было двенадцать лет, я у тебя взяла пять рублей из кошелька и ничего не сказала, а недавно к батюшке на исповедь приходила, и он велел попросить у тебя прощения».

Мама заплакала и рассказала: «Когда-то твой отец сильно пил — так сильно, что стал воровать деньги. Когда тебе было девять, я не выдержала и решила его выгнать. Он просил прощения, стоял на коленях, и я дала ему последний шанс. После этого он завязал, устроился на работу. Но, когда тебе было двенадцать лет, мы не досчитались пяти рублей. Я спросила у тебя — ты ответила, что не брала. Тогда я обвинила во всем мужа, мы поссорились. После этого он ушел и больше не возвращался».

Когда женщина все узнала, у нее пропала вся ненависть к отцу, и вместо нее подкатил целый товарный поезд вины — хотя, если взглянуть объективно, ее вина тут невелика. Что такое пять рублей? Мелочь. Но через такие мелочи Господь открывает нам глаза.

Священник Павел Островский

0

142

Рассказ из книги Георгия Данелия «Тостуемый пьет до дна» о... похоронах

Невысокий, лысый, пожилой, Александр Ефремович Яблочкин был веселым, заводным и очень нравился женщинам. И пока не встретил свою голубоглазую Лору, слыл известным сердцеедом. Лору Яблочкин боготворил и, когда говорил о ней, — светился. Лора тоже любила Сашеньку (так она его называла), и жили они хорошо и дружно. Супруги Яблочкины были людьми хлебосольными, и я часто бывал у них в гостях в доме напротив «Мосфильма». В малюсенькую комнатку, которую они называли гостиной (из однокомнатной квартиры Яблочкин сделал двухкомнатную), набивалось так много народу, что сейчас я не могу понять, как мы все умудрялись там разместиться. Помню только, что было очень весело.

Умер Саша на проходной, в тот день, когда мы должны были сдавать картину Сизову. Предъявил пропуск и упал. Ему было 59 лет.

Хоронили Александра Ефремовича на Востряковском кладбище. Яблочкина любили, и попрощаться с ним пришло много народу. Режиссеры, с которыми работал Яблочкин, пробили и оркестр. Гроб поставили возле могилы на специальные подставки.

Рядом стояли близкие, родные и раввин. «Мосфильм» был против раввина, но родные настояли.

Раввин был маленький, очень старенький, лет под девяносто, в черной шляпе и легоньком потрепанном черном пальто, в круглых очках в металлической оправе, с сизым носом. Был конец ноября, дул холодный ветер, выпал даже снег. Ребе посинел и дрожал. Я предложил ему свой шарф, он отказался, сказал, что не положено.

Люди рассредоточились вокруг могил, а оркестр расположился чуть поодаль, у забора. Зампрофорга студии Савелий Ивасков, который распоряжался этими похоронами, договорился с дирижером оркестра, что даст ему знак рукой, когда начинать играть.

Потом встал в торце могилы и сказал раввину:
— Приступай, батюшка.
— Ребе, — поправила его сестра Яблочкина.
— Ну ребе.
Раввин наклонился к сестре и начал по бумажке что-то уточнять.

— Ладно, отец, начинай! Холодно, народ замерз, — недовольно сказал Ивасков. (Он более других возражал против еврейского священника.)

Раввин посмотрел на него, вздохнул и начал читать на идиш заупокойную молитву. А когда дошел до родственников, пропел на русском:

— И сестра Мария, и сын его Гриша, и дочь его Лора... (Лора была намного моложе мужа.)

— Отец! — прервал его Ивасков и отрицательно помахал рукой.

И тут же грянул гимн Советского Союза.

От неожиданности ребе вздрогнул, поскользнулся и чуть не упал — я успел подхватить его. Земля заледенела, и было очень скользко.

— Стоп, стоп! — закричал Ивасков. — Кто там поближе — остановите их!

Оркестр замолк.

— Рубен Артемович, сигнал был не вам! — крикнул Ивасков дирижеру.

И сказал сестре, чтобы она объяснила товарищу, кто есть кто. Мария сказала раввину, что Гриша не сын, а племянник, а Лора не дочка, а жена. Тот кивнул и начал петь сначала. И когда дошел до родственников, пропел, что сестра Мария, племянник Гриша и дочь Гриши — Лора.

— Ну, стоп, стоп! — Ивасков опять махнул рукой. — Сколько можно?!

И снова грянул гимн.

— Прекратите! Остановите музыку! — заорал Ивасков.

Оркестр замолк.

— Рубен Артемович, для вас сигнал будет двумя руками! — крикнул Ивасков дирижеру. — Двумя! — И повернулся к раввину: — Отец, вы, я извиняюсь, по-русски понимаете? Вы можете сказать по-человечески, что гражданка Лора Яблочкина не дочка, а жена?! Супруга, понимаете?!

— Понимаю.

— Ну и давайте внимательней! А то некрасиво получается, похороны все-таки!

Раввин начал снова и, когда дошел до опасного места, сделал паузу и пропел очень четко:
— Сестра — Мария, племянник — Гриша. И не дочь! — он поверх очков победно посмотрел на Иваскова. — А жена племянника Гриши — гражданка Лора Яблочкина!
— У, ё! — взревел Ивасков.
Поскользнулся и полетел в могилу. Падая, он взмахнул двумя руками.

И снова грянул гимн Советского Союза.

И тут уже мы не смогли сдержаться. Саша, прости меня! Но я тоже ржал. Ты говорил, что твой любимый жанр трагикомедия. В этом жанре и прошли твои похороны.

Когда придет время и мне уходить, я очень хочу уйти так же. Не болея и внезапно, никого не мучая. И чтобы на моих похоронах тоже плакали и смеялись.

https://d.radikal.ru/d19/1904/a0/5fda2122b37a.jpg

+3

143

СМЕРТЬ ВСЕГДА ПРИХОДИТ НЕ ВОВРЕМЯ

Вот и в этот раз она заявилась без предупреждения. Дед чертыхнулся и, не отрываясь от экрана ноутбука, сварливо просопел: "Когда уже ты научишься звонить загодя? Сотовые для чего изобрели? И не ври, что номер не знаешь! Я тебе прошлый раз самолично его в контакты вбил."

— Да, тут такое дело, Кузьмич, — Смeptь заметно нервничала и от этого слегка заикалась.
— Ладноть, дела опосля, — дед выключил ноутбук и подмигнул Смeptи. — Пошли, чаем напою! — он залихватски подхватил Смeptь под скрипящий локоть и потащил на кухню, не переставая болтать, — заманил я таки малолетку вчерась к себе!
— Врешь!
— Вот те крест!

Анастасия Львовна была младше Игоря Кузьмича на три года и он, опираясь на эти факты, вполне законно звал её не иначе, как малолетка. Они познакомились в сети на кулинарном сайте. Кузьмич разместил рецепт борща, а Анастасия Львовна имела наглость поправить его, сказав, что свёклу надо варёную в конце класть, чтобы цвет ярче был.

— Да, что вы знаете о борще! Девушка! ─ возмущению Кузьмича не было предела.
В эту ночь он даже уснуть не мог, придумывая, чтобы такого замутить из его кулинарных закромов, чтобы заткнуть выскочку за пояc.

И закрутилась самая настоящая битва титанов. С раннего утра на кухне жарилось, парилось, пеклось, все это поэтапно снималось на смартфон и к вечеру публиковалось на сайте с пошаговым описанием. Кузьмич строил догадки, что там за выскочка под хитроумным ником АЛО и представлял себе молоденькую девицу, пороху не нюхавшую. А потому поучал её по отечески, снисходительно.

Смeptь уже давно не видела его таким увлеченным, а знакомы они уже пятнадцать лет, без малого...

Когда схоронил Кузьмич свою Олюшку, свет очей своих, душу и сердце свое, ─ детей им Бог не дал, а друзья по жизни растерялись, вот и остался один, ─ тоска его так скрутила, что он чуть не помер. Лёг на кровать, не ест, не пьёт... Смeptь его тогда еле уговорила чаю попить сладкого, ну, как уговорила — сказала, что не заберёт его, покуда он её чаем не напоит. А потом на ужин напросилась. А Кузьмич всегда к готовке страсть имел. Вот и закрутилось у них. Уж чем он только Смeptь не потчевал... Вот тогда-то она ему и посоветовала компьютер освоить и рецепты свои в сеть выкладывать. Мол, жалко ведь такие знания с собой в могилу нести.

А три месяца назад он натолкнулся на АЛО... А потом она, на очередную его колкость, разместила свое фото с курником в руках. И тогда он узнал, что она практически его ровесница.
— Ну, как ровесница? Ей 78 всего — малолетка! А все туда же, учить меня вздумала, ─ рассказывал дед Смeptи за очередным пирогом. — Хочу в гости её заманить. Что думаешь? Может уговорю остаться? У ней там цельный дом народу: дочки, зятья, внуки... А у меня хоромы трехкомнатные пустуют. Детишков-то своих она тоже не нарожала, да посмелее нас с Олюшкой оказалась, с детдома пятерых взяла, да всех в одиночку выдюжила. А с квартирами нонче сама знаешь, как туго. Вот и ютятся все у нее, хоть там и четыре комнаты, да только разве же хватит на всех-то.

Кузьмич был настроен решительно, вплоть до того, чтобы разменять свою квартиру. Им бы с Настасьей и однушки хватило, а дети бы пускай радовались своему углу. В мечтах он уже давно так и сделал, оставалось только озвучить свой план малолетке. А разве такие дела по скайпу решаются? Вот и заманил он её фирменным рецептом плова. Да за половом, краснея от волнения, и рассказал свои планы. А она возьми и расплачься. У Кузьмича аж дух перехватило, когда он её сухонькие плечи обнял, да к себе прижал. Такой роднулей почувствовал, словно всю жизнь вместе...
— Ну, чего ты ревешь-то? — прочистив горло, повторял он.
— Так никто никогда обо мне не заботился, не помогал, — всхлипывала Анастасия. — Ну, окромя детей...

В юности хулиганы жестоко надругались над скромной студенткой. А она, терзаемая стыдом и позором, не посмела заявить на них. Поэтому зализывала раны в одиночестве, боясь даже в больницу обратиться. От мужчин с тех пор держалась подальше, а от нежных прикосновений вздрагивала. Только через десять лет смогла довериться, да ошиблась ─ женатый оказался, "Казанова". Зато она узнала, что детей у неё не будет — старая травма сказалась. Тогда то и устроилась Настасья в детский дом, чтобы быть поближе к детям. Много тепла и ласки она сироткам дарила. А самых проблемных себе забирала, кому глухие, да, больные нужны?

А потом как-то болезни все одолелись, а Сонечке (глухой) аппарат справили и она даже университет наравне со всеми закончила. Семья у Анастасии получилась большая: три сына, да две дочки. Старшие сыновья своими углами обзавелись ─ один в деревню уехал (у него страсть к фермерству оказалась), второго в Казахстан занесло, да так там и остался, зовя периодически мать к себе. А вот младший, да, две дочери с ней остались. Одна дочка (Сонечка) замуж вышла ─ близнецов родила, боялась, что мальчишкам ее недуг по наследству перейдет, но все обошлось ─ задорные хулиганы растут. А вторая (Галка) в учебу ударилась, а потом вдруг забеременела, про отца ребенка не говорит, ну ее никто и пытать не стал.

─ Всех выкормим! Бог всегда корку хлеба на дите, да, на котенка пошлет, ─ успокаивала Настасья Галку, когда та хотела аборт сделать.

А дочка у Галки в четыре года проявила необычайную страсть к музыке, а в пять уже играла сложнейшие произведения по памяти… В общем, семья у Анастасии Львовны получилась веселая и многогранная, а главное, что все друг друга поддерживали и даже не вспоминали, что они не родные. Свое счастье Анастасия в детях получила, а тут вдруг мужчина, от которого сердце непривычно замирает. К которому хочется в плечо уткнуться и плакать от счастья. До вечера проговорили они с Кузьмичем и решилась она ему довериться.

─ Я тебе такие борщи делать буду у-ух! ─ жарко обещал Кузьмич.

Оставалось только рассказать детям, да взять у них благословление.

─ А дети-то какие разумные, все в Настасью! ─ щелкал языком Кузьмич, подливая чай Смeptи. ─ Сказали: "Ты, мама, заслужила быть счастливой, а ежели обидит тебя, то мы ему шею свернем!" Ишь, как оне, шею, стало быть мне свернут, ежели что. Только, как ее обидеть-то можно, она ж как воробышек… А ты чего сегодня заглянула-то? Соскучала никак по мне? ─ отвлекся от своих проблем Кузьмич и взглянул на Смeptь.

─ Соскучала, ─ сказала она и уткнулась в чашку, дуя на обжигающий напиток.

Как сказать ему, что она в этот раз за ним пришла? И что он сейчас сидит за ноутбуком с остановившимся сердцем, улыбаясь фотографии Настасьи… И ведь мог бы еще пожить, в нем силы и энергии на пятерых, только вот вдруг чихнул моторчик и замер. А на столе разрывался телефон ─ Настасья, словно почуяв беду, названивала.

И Смeptь решилась. Пусть это в очередной раз стоило ей молодости (а такие решения отбирали у нее красоту и она уже стала похожа на старуху), но не могла она лишить Настасью мужчины. И она обменяла еще пятнадцать своих лет, подарив их Кузьмичу с Анастасией…

А на улице зарождалась весна, вселяя в сердца людей надежду и любовь, вместе с первыми робкими лучами солнца.

© Алиса Атрейдас

Отредактировано Мила_я (18-04-2019 22:45:35)

+2

144

Уф,
довольна  я концовкой  рассказа.

0

145

Скажите пожалуйста, зачем вам мой муж?

История случилась в советское время. Обычный санаторий Академии
наук,заполненный сотрудниками средней руки — процедуры, прогулки,
сплетни,в общем, скука смертная. И тут прошёл слух — должен приехать
академик! Событие. В означенный день любопытные действительно увидели, как
подъехала машина, из которой вышел солидный седовласый мужчина.
Симпатичный. За ним семенила невзрачная пожилая женщина — жена. Стали
они в санатории отдыхать и лечиться. Супруга знаменитости постоянно
суетилась вокруг мужа, заботилась. Тот принимал все заботы с усталой
благосклонностью. А в столовой посадили их рядом с молодой симпатичной
дамой. Дама несколько дней оценивала обстановку. Оценила — и пошла в
атаку. Ведь академик, это же такой шанс, да и зачем ему рядом такая
серенькая старушка? И постепенно ( барышня была грамотна и коварна)
начал завязываться роман. Уже и гуляют вместе, и на лавочках сидят,
и..в общем, любовь не на шутку.
И когда уже стало всё ясно, жена не выдержала и пошла выяснять
отношения с захватчицей. Просто подошла к ней и спросила, очень
вежливо: «Скажите пожалуйста, зачем вам мой муж?»
В ответ — куча трескучих фраз о любви, свободе, судьбе и пр.
Пожилая женщина не унималась: «Но ведь знаете, он очень больной
человек. За ним нужен постоянный уход, к тому же он должен соблюдать
строгую диету, это всё не каждая женщина выдержит».
Молодая развеселилась — неужели непонятно, что на зарплату академика
можно организовать великолепный платный уход, вовсе не обязательно при
этом превращаться в такое умученное заботами существо, как её
собеседница.
Пожилая дама несколько секунд непонимающе смотрела на нахальную
молодку, потом спокойно сообщила:
«Понимаю. Но дело в том, что академик — я».

Отредактировано Log (19-04-2019 01:48:00)

+4

146

Мила_я написал(а):

СМЕРТЬ ВСЕГДА ПРИХОДИТ НЕ ВОВРЕМЯ

хороший рассказ, вот так даже в 80 у человека есть надежда на счастье... :flag:

Log написал(а):

Скажите пожалуйста, зачем вам мой муж?

Прикольное окончание :flirt:

Отредактировано Скорпиошка (19-04-2019 09:50:05)

0

147

Log написал(а):

Понимаю. Но дело в том, что академик — я

ха-ха-ха.

0

148

Случайностей не бывает

Вокзал – место, где душе всегда неспокойно. Люди снуют туда-сюда, каждый озабочен чем-то своим: ожиданием поезда, покупкой билета или поиском места, чтобы присесть.

Приходили и уходили поезда. Вокзал пустел и снова наполнялся. И только в одном его месте не происходило никаких движений.

В конце зала ожидания пригрелась старушка. Вся в черном. Сухонькая. Сгорбленная. Рядом лежит узелок. В нем не было еды – иначе старушка в течение суток коснулась его хотя бы раз.

Судя по выпирающим углам узелка, можно было предположить, что там лежала икона, да виднелся кончик запасного платка, очевидно, «на смерть». Больше ничего у нее не было.

Вечерело. Люди располагались на ночлег, суетились, расставляя чемоданы так, чтобы обезопасить себя от недобрых прохожих.

А старушка все не шевелилась. Нет, она не спала. Глаза ее были открыты, но безучастны ко всему, что происходило вокруг. Маленькие плечики неровно вздрагивали, будто зажимала она в себе какой-то внутренний плач. Она едва шевелила пальцами и губами, словно крестила кого-то в тайной своей молитве.

В беспомощности своей она не искала к себе участия и внимания, ни к кому не обращалась и не сходила с места. Иногда старушка поворачивала голову в сторону входной двери, с каким-то тяжким смирением опускала ее вниз, безнадежно покачиваясь вправо и влево, словно готовила себя к какому-то окончательному ответу.

Прошла нудная вокзальная ночь. Утром она сидела в той же позе, по-прежнему молчаливая и изможденная. Терпеливая в своем страдании, она даже не прилегла на спинку дивана.

К полудню недалеко от нее расположилась молодая мать с двумя детьми двух и трех лет. Дети возились, играли, кушали и смотрели на старушку, пытаясь вовлечь ее в свою игру.

Один из малышей подошел к ней и дотронулся пальчиком до полы черного пальто. Бабуля повернула голову и посмотрела так удивленно, будто она впервые увидела этот мир. Это прикосновение вернуло ее к жизни, глаза ее затеплились и улыбнулись, а рука нежно коснулась льняных волосенок.

Женщина потянулась к ребенку вытереть носик и, заметив ожидающий взгляд старушки, обращенный к дверям, спросила ее: «Мамо, а кого вы ждете? Во скильки ваш поезд?».

Старушку вопрос застал врасплох. Она замешкалась, засуетилась, не зная, куда деваться, вздохнула глубоко и будто вытолкнула шепотом из себя страшный ответ: «Доченька, нет у меня поезда!». И еще ниже согнулась.

Соседка с детьми поняла, что здесь что-то неладно. Она подвинулась, участливо наклонилась к бабушке, обняла ее, просила умоляюще: «Мамо, скажите, что с вами?! Ну, скажите! Скажите мне, мамо, – снова и снова обращалась она к старушке. – Мамо, вы кушать хотите? Возьмите!»

И она протянула ей вареную картофелину. И тут же, не спрашивая ее согласия, завернула ее в свою пушистую шаль. Малыш тоже протянул ей свой обмусоленный кусочек и пролепетал: «Кушай, баба».

Та обняла ребенка и прижала его кусочек к губам. «Спасибо, деточка», – простонала она.

Предслезный комок стоял у нее в горле…. И вдруг что-то назрело в ней и прорвалось такое мощное и сильное, что выплеснуло ее горькую беду в это огромное вокзальное пространство: «Господи! Прости его!» – простонала она и сжалась в маленький комочек, закрыв лицо руками.

Причитала, причитала покачиваясь: «Сыночек, сыночек… Дорогой… Единственный… Ненаглядный… Солнышко мое летнее… Воробышек мой неугомонный.… Привел.… Оставил».

Она помолчала и, перекрестившись, сказала: «Господи! Помилуй его грешного».

И не было у нее больше сил ни говорить, ни плакать от постигшей ее безысходности.

«Детки, держитесь за бабушку», – крикнула женщина и метнулась к кассе.

«Люди добрые! Помогите! Билет мне нужен! Старушку вон тую забрати, – показывала она в конец зала – Мамою она мне будет! Поезд у меня сейчас!».

Они выходили на посадку, и весь вокзал провожал их влажными взглядами.

«Ну вот, детки, маму я свою нашла, а вы – бабушку», – сияя от радости, толковала она ребятишкам.

Одной рукой она держала старушку, а другой – и сумку, и детей.

Я, глядя на них, тихо молилась и благодарила Бога за эту встречу. Странно, но большинство из тех, кому я рассказываю об этом случае, свидетелем которого стала несколько лет назад на вокзале города Кургана, не верят в то, что вот так, за несколько минут человек мог принять такое важное для себя решение.

Я никого не стараюсь переубедить, не пытаюсь что-то объяснить. Каждый должен чувствовать это сам. Да и как объяснишь, что нашему сердцу иногда достаточно одного мгновения, чтобы принять решение, если, конечно, оно живое и любящее Бога и ближних.

Для меня же этот случай стал еще одним подтверждением мудрой верности слов архимандрита Серафима (Тяпочкина): «Забудь это слово «случайность», случайностей не бывает».

Автор: Татьяна Квашнина, декабрь 2007 года.

+2

149

В Кургане мне пришлось побывать, помню этот вокзал...большой и неуютный...

+1

150

Девочки, милые,  какие чудесные рассказы, один одного лучше.   Спасибо большое за удовольствие.

0

151

Ляля
прям слезу вышибло....

0

152

Татьяна Ф написал(а):

Ляля
прям слезу вышибло....

И у меня...Реальная история хорошо изложенная...

0

153

Скорпиошка
Вначале так:
http://c.radikal.ru/c35/1904/2d/d160f895ce5f.png

А затем к концу жизни, когда она положена на сына как в рассказе.
Горько, до слез.

0

154

http://d.radikal.ru/d31/1904/8c/d8bfe09b68c3.png

+1

155

Завещание

Восьмидесятилетняя старушка с

синими волосами сидела у

нотариуса и болтала ногами.

— По какому вопросу вы к нам?

— Дык, завещание писать.

— Хорошо.

— Записывайте, — бабушка

устроилась поудобнее на стуле и

начала диктовать.

— После смерти прошу передать

мой мозг на изучение в НИИ.

Если НИИ не захочет брать,

пусть скажут, что от Клавдии

Петровны. Всех своих котов,

которые будут у меня на момент

смерти раздать моим друзьям.

Если таковых не останется

(друзей, а не котов), тогда коты

переходят в собственность

моего сына. Все книги, если они

будут никому не нужны, отдать в

библиотеку. Но я настоятельно

рекомендую хотя бы пролистать

их. Года три назад я забыла — в

какую из них положила деньги.

Завещаю своему сыну развеять

мой прах на холме в Новой

Зеландии…

Нотариус поперхнулся.

— Простите, где?

— В Новой Зеландии, в Новой

Зеландии…

— Но это так далеко! К чему такие

сложности?

— Сложности — это работа пять

через два и час обеда. Он

никуда не выезжает из-за нее.

Весь в делах. Сама такой же

была. Теперь жалею. У него еще

всё впереди. А в путешествиях

жизнь ярче становится.

Человека меняет. Он уже не

вернется тем, кем был. Пусть

преодолеет полземли. Посмотрю

я, как он обратно в свой офис

сядет! Его туда ни за что не

затащить будет. Вот только

помочь ему надо, показать, что

другая жизнь есть. Чем я и

займусь после смерти…

Да и я не хочу в земле гнить.

Всяко лучше в Зеландию

слетать…

— Хм… — нотариус поджал губы.

— Далее, — продолжала старушка, —

хочу, чтобы кошку мою любимую

Маруську со мной сожгли, ну

это, как в древности было…

Шучу! Шучу! Просто у Вас вид

странный, вот и решила Вас

немного…

— Испугать?

— Встряхнуть, — старушка

улыбнулась.

— Получилось. Хорошо, а

имущество? Движимое?

Недвижимое?

— Ах, ну квартиру и мотоцикл

сыну. Правда у меня еще

мотоцикла нет. Но я уже на

курсы записалась и скоро куплю,

так что запишите и его… А вот

самокат мой завещаю Степану

Никифоровичу, коль жив еще

будет. Он давно на него

заглядывается. Мы когда с ним

катались, он свой сломал, в

дерево влетел…

После того, как старушка ушла,

нотариус объявил перерыв.

Посетительница с синими

волосами не выходила из

головы. Он еще раз перечитал

завещание, потер глаза, чтобы

убедиться, что все это было

взаправду, посмотрел на

большую стопку бумаг, а потом

взял телефон.

— Маш, привет, хотел спросить,

не хочешь ли ты куда-нибудь

съездить? Знаешь, я всегда

мечтал побывать в Африке!

© Лев Гринфельд 1

https://i.imgur.com/0GX7JkG.jpg

+1

156

Улыбнулась.
/ но таких старушек  с  синими волосами в России по пальцам  можно пересчитать , так  ведь./

0

157

хх х  ххх  ххх   ххх

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать и упустить сквозь пальцы.
Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый.
Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки.
Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели.
Я поворачиваюсь к стене.
Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета.
В августе буду уже студент, нынче — ни то ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше.
Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс.
Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите.
Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге — и все одни, живы и непокорны.
Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях.
Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору.
Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться.
Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене.
«Двадцать один», — бормочу сквозь сон. «Сорок», — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу.
Двадцать один — я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом.
Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне…

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.....

А Кудряшева

+2

158

Слава Сэ. Дачное.

Из дачных растений я культивирую живот и подбородки. Также, мне нравятся птички, книжки и мангал. И женщины в шортах на велосипеде.
Мой сосед – другое дело. Он аграрный наркоман. С утра рассыпает навоз по участку. Аромат плывёт над домами. Сирень пахнет соседом, и шашлык, и птицы в небе.

Я спросил, не слезятся ли у соседа глаза? Нет, не слезятся. Букет метана, иприта и фосгена он считает запахом успеха. Говорит, навоз основа жизни, все мы из него, и в него вернёмся, и ещё много мудростей. В дополнение сосед рассказал притчу, хоть я не просил.

В один отстающий район прислали нового руководителя, генерала, способного устным матом менять климат и яйценоскость. Движением брови этот человек изгонял камни с полей и вызывал дождь.

Генерал вспомнил, в этом же районе родился его товарищ, погибший на учениях. И вызвал к себе мать товарища, некую Иванову. Пожал руку. Говорит, выбирай награду. Хочешь орден? Или назовём именем сына абстрактный полк?
Мать говорит, пришлите лучше тонну навоза. Я сама просила, но свиноферма жадная попалась.
Генерал сказал - хоть семь тонн! За такого сына ничего не жаль!

Иванова не верила в доброе правительство, и правильно. Генерал мгновенно отвлёкся на управление геологией вообще. Вспомнил про обещание только через год. Устыдился и лично позвонил куда надо.
- Сколько прислать? – уточнила свиноферма.
- Семьдесят тонн. – ответил генерал. – Доставить и разровнять по указанному адресу!
И повесил трубку. Он помнил: в обещании была семёрка и тонны. Если бы навоз измеряли в дивизиях, он бы указал точнее, конечно.

Свиноферма тут же перезванивает, говорит:
– Ваше величество, семьдесят тонн - это очень много.
- Расстреляю. – отвечает генерал. И снова бросает трубку.
Бесстрашная ферма опять перезванивает.
- Целуем ваши ноги, - говорят, - но у нас столько и нету.

Генерал не выносил восстаний свиноводов. С таким подходом Америку не освободить. Военный потребовал сесть и выполнить приказ. Привлечь коммунистов, пионеров. Всё равно это придётся сделать. Или здесь, или в Сибири.

Свиноферма не хотела никуда переезжать. Поднатужилась – и вот уже колонна грузовиков направляется к Ивановой.
Первый грузовик вызвал радость.
Второй - неловкость перед соседями.
Пятый грузовик Иванова останавливала грудью. Еле оттащили. Сказали – не мешай выполнять волю народа, мать.
Иванова плюнула, ушла в лес и там до вечера собирала грибы. А когда вернулась, не смогла сдержать слёз при виде родного дома.

Закончилось всё хорошо. Соседи растащили удобрение меньше чем за семь ночей. Генерал повторно приглашал к себе. Спрашивал, чем ещё помочь. Иванова отвечала - нет-нет-нет. Кто она такая, чтобы отвлекать на себя ресурсы всей страны. Ещё первый подарок не забылся, пауза нужна. И никогда больше эта женщина не жаловалась на урожай. Принципиально.

Думаю, это хорошая притча. Несмотря на мутный финал.
Сам я в деревне сплю, ем и мёрзну, в основном. И слежу за водоснабжением. У меня там три крана, бойлер, четыре манометра, гидрофоры всякие, насосы. Выглядит как машинное отделение ледокола. Потому что я сантехник.
Жена моя Лариса выращивает цветы и раскладывает камни по участку. Она дизайнер.
И только овчарка Паркер бегает и удобряет всё подряд. Он среди нас единственный крестьянин, кажется.

На фото велосипедистка как я люблю.

https://i.imgur.com/K2Y2HRd.jpg

https://pesen-net.livejournal.com/103046.html

+2

159

Рассказ Р. Бредбери  "Будет ласковый дождь".  Читает Серов.

+2

160

Да, именно у Брэдбери я его прочитала. Это мой любимый писатель-фантаст.

0


Вы здесь » Радушное общение » Литературный раздел » Рассказы...